Asarabácara.

Rombos sobre la cara
En el medio de la habitación ella esta tirada
La música que sonaba
El mundo se desdibujada
Sus manos el aire cortaba

De a compases un ritual realizaba
En trance ella cantaba:
Tara, tararà, taratàntara

Mientras la melodía sonaba
Del piso se levantaba
Sobre la alfombra ahora danzaba
Los espacios libre con su cuerpo llenaba
Y a los dioses de la canción invocaba.

Débil

Yo soy patriota de otra tierra
Un caballero sin escudo
Un soldado en el bando contrario
Un brazo sin fuerza
Un grito en el silencio
Un punto en la nada
Un cobarde orgulloso
Una mentira que nadie cree
Un tonto al que todos aconsejan

VNGEL

Sus pies de porcelana dibujaban circulas en el aire

mientras su vestido ondeaba cual telon

su balanceo celestial sobresalía en la oscuridad de la sala

Su cara inmaculada por el brillo de la pantalla

mientras sus manos sostenían fijo el teléfono

el verde de sus uñas se deslizaban a toda velocidad sobre el teclado

La gente a su alrededor quedaba fuera de foco

ella resaltaba sobre el lienzo de la noche

ella era una pintura 3D que nunca tendre

CRISTVL

Nuve, lluvia, gris

De acuerdo

Si nos pudiéramos poner todos un poco mas de acuerdo, muchos de los problemas que ahora tenemos desaparecerían. 

Dos personas discuten por teléfono, corren miles de palabras, símbolos de interrogación, símbolos de pregunta, oraciones sobre puestas. Dos de pilas de sentimientos, de sueños rotos, de ideales incumplidos. Miles de promesas que el viento de sus grito llevo lejos. 

Demasiado que reclamar y solo una persona a quien reclamarlo. La linea del teléfono es demasiado angosta para que tantas emociones salgan a flote, se traban, se cortan, pierden todo sentido. 

Si pudiéramos poner todos un poco mas de acuerdo en el amor, capas sea la cuestión, solo el puede llenar de sentido tanto ruido.

Numeros

Tus labios me siguen hablando

Tus curvas me siguen doblando

Tu caminar me sigue guiando

Soy un guerrero vencido que te sigue soñando

Soy un tonto al que seguís encantando

Soy un adicto que de lejos se sigue drogando

Somos lineas, que paralelas se han tornado

Somos órganos que sus funciones en  han separado

Somos el resultado de Dios jugando a los dados

Viernes

El reloj marca las diez
La cuchilla se eleba por encima de la mesa
La commida es cortada por las lineas
Un grupo de triangulos formando un circulo
La bebida se escurre en los vasos de cristal
La pantalla termina con el silencio del salon
Todos sentados a su alrededor
Ya nadie habla, nadie se mira
Los ojos fijos sobre la pantalla
Imagenes en movimiento cuentan historias
Misterioso ritual de los viernes

Jóvenes dioses.

No había nadie en las calles
no había nadie en toda la plaza
salvo por esos dos jóvenes dioses
sus risas retumbaban en las casas vacías
de sus labios salían promesas infinitas
de los de ella solo sonrisas

El movimiento desafiando la nada
sus cuerpos formaban figuras perfectas
rompiendo con el tiempo
dibujándose en la eternidad
de una noche de verano
que los junto

X

Las manos, lo latidos

Los cuerpos encontrados

Los secretos creados

Dioses de un paraíso infectado

Colera que el corazón a desatados 

Ave que a las alturas ha aspirado

Pero al acercare al sol sus alas ha quemado

Figura de plata que  corta la noche

Corre hacia mi, pasando entre los ombús

Yo solo espero a metros del coche

Costando el campo todo se vuelve dejavu

I.

La mañana fria, el dedo cortado, la picason, el tedio, la musica, viajar sentado, comer una factura, dormirse en una clase, escaparse y la musica otra vez.

El miedo a la soledad, a las malas experiencias, tratar de afirmarme mas, los limites de mi mente, la falta de concentración, ls distracciones, las emociones, las culpas y todo lo que limita.

Tratar de ver mas aya, buscar lo bueno, definir lo bueno, construir tus propias piramides, escribir tus propios jeroglíficos.